По траве, по росе, босиком, босиком,
Пока лето не спряталось в тучи;
Подремать на копне, помечтать ни о чём,
Вновь идти, сняв с одежды колючки.
Золотая пора – не погасли цветы,
И не смыта с рощ ливнями зелень.
По росе босоного ступают мечты -
Через зиму тропинкой весенней.
А навстречу заря! Как корона земли.
Золотая она, золотая!
Неужели она почернеет вдали,
Ночь, и осень за ней, предрекая?
По траве...
© Copyright: Владимир Зюкин 2, 2012
Свидетельство о публикации №112082807226
Свидетельство о публикации №112082807226
Рецензии