Муки творчества

Осознание чего-то своего расходится по всем направлениям.
 Оно бежит, толкается, иногда даже плюется...
 А иногда ты даже не успеваешь отворачиваться — и тебе достается.
 В этой спешке ты заранее знаешь, что подвержен наваждениям,
 сомнениям.
 Рождается что-то инородное, чужое, тебе незнакомое.
 Оно настолько новое, что кожа даёт аллергию на соприкосновение с ним...
 Хочется отодрать, но не рвётся... Оно безумно бьется,
 оно желает жить...
 И тогда лишь остается сесть за стол и причинить
 немного боль
 себе.
 Зачем? А чтобы вспомнить, что было на уме...
 Что было в голове
 твоей...
 Ты сто смертей и сто людей переживешь за раз,
 пока измеришь ты на глаз
 конечность фраз, и смысл не погас
 бы
 за это время...
 Не обернулось бы творение в твое рвение,
 мучение
 найти конец, когда свинец
 в запястье...
 Не стало бы ненастьем
 хорошая погода, когда детей из дома
 толкает строго мать...
 Хотелось бы писать,
 когда сказать
 от первой
 до последней
 строчки
 можно
 там,
 в нуле...




 27 августа 2012