Птица-хвороба рядом кружит,
боль в голове, в районе лба.
И утро, и пора наружу,
но хочется забить, проспать.
Прогноз звучит как злая шутка:
ты от тепла бежишь в тепло,
по умолчанью ходишь в куртке.
Лето прекрасное ушло.
На сердце тяжело, тревожно:
лето просрал ты. Гасишь свет.
Будут другие, все возможно.
Другие - да, такого - нет.
Одна забота сердце ранит:
еще б другие не просрать.
Давно разбросаны все камни -
настало время их собрать.
Лето ушло
© Copyright: Александр Плешаков, 2012
Свидетельство о публикации №112082800269
Свидетельство о публикации №112082800269
Рецензии