Сердце вырывается из груди, прядь волос выбивается из прически.
Я тебе навстречу иду по плоской, перламутровой (выбелили дожди)
глади сонного дымного океана.
Ты, конечно, плюнь и меня не жди.
Я спешу, я следую карте рваной, что чертила спешно в своем наброске,
ломано объясняя к тебе пути, безнадежно смещая меридианы,
отмечая паденья короткой сноской.
Кровью по бумаге бежит пунктир.
Я блуждаю в дыму, и эти гнилые доски нашего моста - мой последний ориентир.
Над моей головой поднимается черное солнце,
я иду, и в бреду я надеюсь, что ты впереди.
неважное
© Copyright: Любит Солнце, 2012
Свидетельство о публикации №112082810853
Свидетельство о публикации №112082810853
Рецензии
