В состоянии N

Одиночество как состояние нормы.
На склоки и строки раздарен и порван.
Одиннадцать цифр - мой порядковый номер.
"Он вроде бы пишет, а может и помер,

А может быть по миру пущёны корни,
На дне океана кораллы, рыб кормит;
Он вроде бы был не такой уж и скромный,
Довольно прямой, но не слишком-то ровный;

Всегда проявлял интерес нездоровый
К сомнительным тропам и грязным дорогам
И, видимо, встал на одну из которых
Разрушить успел - не успел изготовить...

Наверно, теперь и несут к изголовью
Пометки со сносками от близких "Love you";
Вообще, не слыхал о подобном улове -
Тогда оборви меня на полуслове -

Не знаю о нём ничего, даже злого;
Под жопой я чувствую кожу шезлонга,
И слух бородатый слегка, но шерсть ломка,
Привет одноразовый, в смысле "шалом" как...".

Здесь нет никого - только я и колонка
Всё новых, бегущих, неписанных, долгих
Заполненных авто, как будто и longer
И longer, и longer... жду чуда - поломки!

Ползут на коленях экс-мысли по кромке
Сливного бочка с переливом негромким
По клавиатуре. Я лично - игрок их -
Подёргал за стропы и вывернул в грохот!

Размолот, раздроблен на рокот и крохи.
Вопит о распятьи народ скомороха
На площади старого замка Борокко -
Лишенье пророка по средством порока.

Прощай многоразово, в смысле "аллоха",
Народа вокруг нет - что и неплохо!
Колонка гудит, и бочок-то не глохнет;
Кладите покамест венки в подголовник...

Горящее масло пусть черти в жаровнях
Прольют на грудных погребальных широтах.
Здесь нет никого - лишь тюльпаны, жир, рвота,
Святые подобные, годных жертв фото,

Колонки колонок, и формы для морга
Ждут - стынет рудиментарный мой орган -
Несите мелки, малыши,
очерчивать будем всего один контур.
Одиночество -
моё состояние нормы.

15.07.2012