твоя прелесть что ты - не мой...

Ты со сцены читал стихи,
А я тихо сидела в зале
И любуясь твоими губами -
Я всё думала: "Не посмотри!"...

Не заметь. Не узнай. Нет. Не надо!
Что б твой голос - не дрогнул даже,
А моя душа - в слое сажи...
И намок жёлтый тюль листопада...

А потом я плелась домой...
Ускользает безжалостно время.
В этом прелесть его, поверь мне...
А твоя в том, что ты - не мой.

А помнишь... Тогда... Давно...
Мы сидели с тобой на кухне,
Я была ещё явно не в духе,
Пили чай, а хотелось - вино.

И я помню ещё одну встречу.
Загорались глаза от азарта,
Август вдруг обратился мартом,
Это был уже поздний вечер...

Ты читал мне стихи на балконе.
И ты слушал мою брехню.
Знаешь. Я не забыла. Я помню.
Я ведь тоже что-то читала, вроде...

Вечер вдруг превратился в утро.
Здесь у классиков было бы кофе.
Ты рассказывал о Петергофе...
А я старалась не сжечь нутро...

А потом провожала. Глаза прищурив.
Лишь тихонько закрыла двери...
И вдруг вспомнила, что ещё верю...
Ты прости, Господь, я покурю...