Этот бред в моей крови

Эти дороги..
Они у меня в крови..
Это как наркотик.. Зависимость что ли..
Хотя ломки без боли..
Только грустно до колик,
Когда нет путешествий,
Нет того бесконечного пути..
Это как сумасшествие,
Никак себя не найти..
Хочется уйти..
Или уехать..
Оставить всё позади,
В прошедшем дне..
Завтра будет ещё один, лучше,
Ты уж мне поверь..
А может не лучше.. Как бег..
Каждому по-разному..
Все обещанья тают как снег..
Как белый снег на дороге..
А может у кого-то не белый..
Возможно, всё решает то, насколько ты смелый?
Измениться ли что-то, если посыпать чёрное мелом?
Все заняты своими делами,
и этого уж не изменит время..
Время..
Как много о нём сказано слов,
Как много лишнего.. Много обвинений..
А ведь виновно не оно.. 
Кто? Я не знаю кто..
Может я, может ты.. А может тот,
Кто сотворил это всё..
Весь этот бред..
Как в бесконечном сне..
Прожив своё, я понял лишь одно - смысла нет!
Каждый его ищет сам,
И ничего не сделать, если нашёл и потерял..
А может что-то можно сделать,
Ведь, как говорят, жизнь - это игра..
Я нахожу себя в этих строках и дорогах..
Они так же безграничны, как мыслей моих просторы..
Не знаю что это, бред или стихи,
Но оно в крови..