Твое письмо… Я, кажется, отвыкла
От цвета фиолетовых чернил.
Конверт, разорванный неловко, на открытке -
Тот стих, что ты когда-то сочинил.
Листы сложились вчетверо квадратом
И до сих пор хранят тепло твоей руки.
Их прочитать бы, завернуть обратно
В конверт моим рыданьям вопреки.
Слова бежали бешеной кадрилью –
Ты в паре строк описывал Париж.
Последний лист, покрытый серой пылью
Рассказывал, как ты, увы, спешишь.
Второе! Долгожданное. Его бы
Читать, пока свеча еще жива.
Простым карандашом… Возможно, чтобы
Быстрей исчезли все твои слова.
Твое последнее письмо… Оно же третье.
Просил забыть, а я их все храню.
И раз в земное зыбкое столетье
Нет-нет да ими душу напою.
27.08.12
Письма
© Copyright: Елизавета Нестерова, 2012
Свидетельство о публикации №112082700700
Свидетельство о публикации №112082700700
Рецензии