как тебе, милый, живётся...

Ветер гоняет листву и приходит к нам с холодом.
Ночи короче. В душЕ без тебя холодней.
Осенью этой еще год отбавил мне молодость.
И отмечать праздник свой уж не так веселей….

Как ты там, милый, живешь в переполненном городе?
Может, женат и давно уже куча детей…
Я не надеюсь и встреч не ищу я для повода.
Сбилась со счета, уж сколько их прожито дней…

Как тебе, милый, живется с невестою новою?
Нервы в порядке? Уютен ли новенький дом?
Вот, ненароком, нашла фотографию снова я
Ту, что пыталась я сжечь  /с горяча/  вновь и вновь.

Письма в коробке твои запылились, измазались,
Мокли и сохли в чулане они круглый год.
Сколько хотела их выбросить, рядышком лазила,
Мимо ходила… но так и стоят они вот…

Как ты там, милый, скучал? Вспоминал хоть немножечко?
В окна смотрел, там надеясь увидеть меня?
Думал себе, чай помешивал ложечкой,
И задавался ль вопросом – чужая ли я?

Осень с тех пор в третий раз за окном возвращается.
 С первой весны того года я стала чужой.
Как ты живешь, уж, наверно, меня не касается.
Стерся с конверта дождем уж давно адрес твой…

27. 08. 2012
Мария Бурцева

похожее:
http://www.stihi.ru/2012/10/30/5706