Сетка рабица

Болезнь это когда тебе начинают нравится:
Распутные женщины, стихи Кутенкова, семейный секс.
Ты вцепляешься в сна залетейского сетку рабицу,
И тебя относит от тела на миллиард парсек.

Болезнь, это когда смотришь на всё что прежде
Было незаменимым, желанным, дающим жизнь,
Как на куклу вуду, в дорогой итальянской одежде,
С вышитой над зоной сердца виньеткой лжи.

Когда зачитываясь сочинениями Ландау,
Начинаешь считать воспоминания абсолютным проводником.
Болезнь, это когда снится любимая женщина в чёрном Ауди,
Едущая выступать на вечер поэзии в Белый Дом.

Когда вместо того, чтобы уснуть, твердишь всё:
Жаба гадюку потрахала, Изергиль прошла...
И вертишь на кончике носа обломок вишни.
И думаешь только как жизнь излишня. Как смерть пошла.

Когда выгрызая ноготь, думаешь: "Я прекрасен",
Ковыряясь в носу, полагаешь, что подвластен мир.
И считаешь главным героем крыловских басен
Дерево, на котором растут миллиарды лир.

Когда видишь, сорвав одежды с Эвтерпы,
На красивом теле висящие аккумуляторы, провода,
Заводной механизм, и с хрусталика, вместо терпкой
Слезы, бежит под ноги, не оглядывась, вода.

И множество шрамов, оставшихся от попыток
Завода. Корабли глаз качаются. Дёсны ещё влажны.
Любимая женщина. Сочинитильница открыток
Новогодних, тех, предвестников боли и тишины.

Болезнь, это когда нечего взять в дорогу,
Кроме горновского сборника, бьющего по мозгам.
Когда, не выбрав из первого, третьего и второго,
Лишь завидев бабочку, бежишь за ней по мосткам.

Болезнь это когда, поцелуев вместо
В отношениях пощёчины, насмешки, плевки, стёб.
Когда непрерывно готическая невеста
Из земли недвусмысленности растёт.