смерть поэта

Под хлесткими иглами тонны воды с небес
Я тебя проиграл.
Бежать, спотыкаться и мордой в грязь
Мне не сложно совсем.
Ты била меня в накаут.
Разжую свое сердце
Плюну под ноги твои,
Рассмейся над старым поэтом.
Сто тысяч сантиметров души
Растяну над мостом,
Пусть будет твой флаг.
И во весь флаг распишу
Миллион букв и буквишек.
Целый рассказ напишу
О моей прекрасной убийце.
Мерилом всей жизни
Я сделал тебя
Сродни самоубийце,
Я сам. вознес тебя сам
В ранг королевы.
Доверил
Каждую малекулу своего тела
Поверил
В куски счастья,
Что бросала мне молча,
Как бездомной собаке
Лохматой, черной, замерзшей
Ты вынесла кость.
Погладила, и снова ушла.
С тех пор я на веки твой
Бездомный дворняга,
Влюблен в тебя, моя госпожа.

И если поэт влюблен, это страшное дело.
Он прячет глаза за тоннами слез,
Он с утра до утра дрожит неумело.
И если болен поэт, то тобой одной,
То задыхается в кашле своих о тебе речей.
И если поэт несчастен, то болят все его кости
О несчастье своем болят, о тебе.
И если поэт живет, то только твоими звонками.
И если убит поэт, то только твоей рукой.