Качаюсь на ноте высокой фальшивой мессы,
Еще есть секунда до слета на вопль безверья.
Мне хочется правды, боли, отчаянья… секса…
Тебя в каждой доле сбегающего мгновенья.
Мне хочется знать, что такое рассвет под кожей,
Когда замирает сердце и падает в туфли.
Психоз. Я теперь понимаю, на что похожа
Любовь. Это как запечатать под сердце нож и
Заставить смотреть, как солнце безудержно тухнет.
Качаюсь на стоне, сдираю следы начертаний
Судьбы с ладоней камнями дорог разбитых.
Мне хочется страха тебя потерять, истеричных рыданий,
Забвенья на дне пресловутых коньячных пол-литров...
Но мне остаются лишь фото в сетях и «ну как там небо?»,
Не такое, как там, где была одичало-счастливой.
Поезд. Тамбур. Огни многоэтажно-блестящего склепа.
Я не успела поверить, что ты – любимый.
Прощальное
© Copyright: Анастасия Воскресшая Щербакова, 2012
Свидетельство о публикации №112082701846
Свидетельство о публикации №112082701846
Рецензии