Проходящая

Что-то сильно в груди защемило,
Сердце странною болью горит,
Думал, ранен стрелой я Амура,
Нет, осиновый кол в ней торчит!

Как откажешь тебе в процедуре,
Разыграть свой любовный гамбит,
Подставляю под бой я фигуру,
Буду жив, коль не буду убит.

Горделиво, надменною павой,
Возбуждая большой аппетит,
В своей ступе с метлой пролетаешь,
Сев в просторный спортивный болид.

Ноль внимания в фонде презренья,
Лёд застыл от вчерашних обид,
Так и тянет сказать этой «дуре»:
"По тебе моё сердце болит."

По тебе моё сердце страдает,
По ночам беспокойно дрожит,
По тебе ишемически хрипло,
SOS молебно морзянкой стучит.

И, как гром с неба яростно грянет,
В спину клик:"Молодой человек!
Вы простите капризную даму,
Не заметила, это мой грех."

Я не гордый прощу же, конечно.
Бог осудит и он же простит,
Ты ж прости за сомненья, за «дуру»
И сравненье со словом болид.

За молчанье прости и за скромность,
Что был ниже и тише травы,
Когда мимо меня проходила,
Оставляя следы на пыли.

Отпечатки дождями размыло,
На их месте цветы расцвели,
Ведь дожди это прихоть погоды,
А цветы это слёзы души.

Слёзы дочиста душу замыли,
В глянец чистого страшно взглянуть,
Помогают цветы полевые,
Мне сегодня спокойно уснуть.