Чужой дом

Портрет простой, со взглядом темно-голубых, радушный
Завешан. Не для многих он.
А для иных - другой, что "лучше" -
Парадный, кисти мастера,
Известного работами такими.
Там утонченный лик, вельможный явно взор,
Меха и убранство, и диадема
Венчает ясный лоб. И роскошь напоказ.
Притягивает отчужденность со скрытою насмешкой глаз.
Портрет под стать убранству дома.
Простым и милым здесь ничто не назовешь.
Всё дышит гордостью и холодом, и статью.
Нет, невозможно и представить
Хозяйку в милом летнем платье,
Читающей какой-нибудь роман,
Вздыхающей о чем-то. Там
Совсем иные возникают виды...
Лужайка в строгом стиле и кусты.
А что хотел увидеть ты?
Тебе уже не место в доме этом,
Ведь принят был в ином, где летом
В простых вазонах полевые все цветы.
Там так привык с хозяйкою читать стихи.
А ныне чувствуешь  себя неважно.
Лакей небрежно на поднос бумажку -
Записку положил твою.
И удалился. Ожиданье...
Чем кончится оно не знаешь.
Часы, похожие на башню,
Ударили уж трижды (или дважды?)
Ты ждешь, теряя счет минутам.
Совсем недавно, лишь вчера, тебе, а не кому-то
Она столь нежное прислала приглашенье,
Но где-то бросил ты его. Лишь отчужденьем
Дом дышит. Вот лакей... И что же ты услышал:
Что нет хозяйки, в город удалилась
И будет ли еще, здесь неизвестно никому.
Твое негодованье не поймут,
Усмешка лишь в глазах лакея.
Уходишь ты и злясь и сожалея.
Любовь и ненависть тебя переполняют.
Почти бежишь домой, и солнце, еще ранее, -
Но жжет. Сильнее жжет внутри.
Поэт, мне все же жаль. Ты б больше не дурил...