Тусклые стёкла
Прокуренных окон
Хрущёвских подъездов
Хмурые лица прохожих
Косые дожди
Утро отравлено смогом
Нет больше надежды
Мир замирает
Ждёт белую смерть впереди
Ветер плюётся осенними жёлтыми в небо
Птицы в предверьи зимы собралися на юг
Они улетают туда где ни разу я не был
Каждый мой день превращается в замкнутый круг
Голуби жмутся на крыше
Друг к другу поближе
Холодно бедным...
Но некуда им полететь
Солнце встаёт с каждым днём
Всё позже и ниже...
Даже не греет
И хочет скорей умереть
осенняя смерть
© Copyright: Поэт Халтурщик Ляпис, 2012
Свидетельство о публикации №112082607653
Свидетельство о публикации №112082607653
Рецензии