Спившийся художник, потерявшийся поэт

«Ежели я дышу, а воздух принадлежит всем, значит, я вправе жить!»
Ги де Мопассан

***

Спившийся художник, потерявшийся поэт,
Исчерпавший время архитектор,
Вот оно сказанье в сотню долгих лет,
Для финала – старости прожектор.

Лёгкими хватаем воздуха полёт,
Лишь бы сделать шаг на три-четыре,
Пробовать горчицу и душистый мёд,
Познавать все грани в этом мире.

Тощий баянист и ветреный скрипач,
Старый доктор, лечащий дворнягу –
Все ведут под руку строгой жизни плач
Да больного пьяного бродягу.

Юных лет романтик и проклятый вор,
Офицер, оживший под гитару –
Жизни их для знати лишь нелепый вздор –
Цели под Всевышнего удары.

В старом платье «леди», «мадемуазель» в чулках
И ребёнок, на вино просящий –
Судьбы их, по сути, лёгких серый прах,
Горный гул, пронзительно свистящий.

Миллионы судеб, миллионы снов,
Грустных окон с тускло-жёлтым светом.
И совсем не сложно выдумать богов,
Жаль, что нету силы верить в это.