Вишнёвый сад

Давай вернёмся на несколько лет назад,
Когда линия жизни точно имела цель.
У неё была любовь и вишнёвый сад,
Маленький дом и старая колыбель.
Он приходил к ней в полночь, как старый гость,
Заходил на кухню согреться и выпить чай.
А когда оставался, то вешал свой плащ на гвоздь,
И целовал её в ушко как будто бы невзначай.
И она надеялась, верила лишь в одно:
Каждое утро заправляя свою постель,
Что ещё рано, рано идти на дно,
И будет она качать ещё старую колыбель.
Она никого не видела, не могла,
Не пыталась даже искать миллион причин.
Была любовь, остальное же просто мгла,
И не нужен ей был никто из других мужчин.
Стрелки по кругу кружили за часом час,
А она, заплетая волос своих мягкий шелк,
Мечтала, что это совсем не её рассказ,
Потому что однажды больше он не пришёл.
И время её превратилось в пустой песок,
И сквозь тишину она ждала его лёгкий шаг.
Её любовь в ней текла, как вишнёвый сок,
По каждой ниточке вен, пульсируя неспеша.
Это было несколько лет назад,
Только память жива, где ликует опять апрель.
Дом заколочен и высох вишнёвый сад,
И пустая стоит в том доме её колыбель.