Мы жили без печали,
Радость привечали,
Праздники встречали:
Свет и любовь!
Мы беды не знали,
Горя избегали,
Но порой страдали
Скукой без слов.
Вдруг явился мастер -
Радостей ломастер:
Запретил всем счастье,
Выключил свет,
Всем послал ненастье
Под рекламой сласти.
Мазохизм напасти -
Горе без бед.
****
И мужик наш русский
Стал душою грустный,
Стал мозгами тусклый -
Пасмурный стал.
Он забил на чувства,
Он презрел искусство:
Чтоб достать капусты,
Прёт в криминал.
Что ему Высоцкий,
Пушкин или Бродский...
Достоевский просто
Не по уму.
Пофиг Маяковский,
Тем паче Паустовский -
Ему бы строй совковский
Да шаурму.
****
Люд за всё сажают,
Бабы не рожают,
Дети уважают
Матерный сленг.
Мужики бухают,
Все житуху хают...
Тихо вымирает
Интеллигент.
Мы жили без печали...
© Copyright: Авелва Аниретаке, 2012
Свидетельство о публикации №112082606239
Свидетельство о публикации №112082606239
Рецензии