Апатия в апогее. Melancholia regnat

          1
Итак, дойдя до крайней точки,
По ту сторону добра и зла,
Я — дёготь в медовой бочке,
Я стал бездушнее стекла.

Течёт потоком жизни муть,
В её реке расставлен трал,
Я сбросил тягостный хомут,
Я от него удрал в астрал.

И вот: в своём жилище сидя,
Я понял, перебирая пазлы,
Зачем воздвигли пирамиды
И в космос запускают шаттлы.

То желание наследить в веках,
Жажда славы, этернизаций,
Но время обратит всё в прах,
Всё это шлак цивилизаций.

Я заразился скептицизмом,
Я отравился лживой верой,
Я восхищаюсь прагматизмом
И людьми с душою серой.

Я перестал воздавать хвалу
Властям, народу и Отчизне,
Их фетиши я превратил в золу,
По неуважительной причине.

Здесь царствует меланхолИя,
Город забит живыми овощами,
Здесь штиль — статики стихия,
И пахнет летними дождями.

Уедем, твердит душа. — Уволь:
Я был везде: незванный гость,
Мне осточертела эта роль,
Я не покину свой блокпост.

Свою тюрьму, свою же смерть
Мы добровольно выбираем,
Свою награду, свою плеть
И жизнь, что кажется кошмаром.

        2

Я живу романтическим изгоем
В идеалистическом бреду,
Мой ум, можешь быть доволен
Ты преступил безумия черту.

Так вот, дойдя до крайней точки —
Апатия достигла апогея,
Я вылез из иллюзорной оболочки
И стал похож на Прометея.

Но огонь прожёг меня на сквозь,
Я превратился в дым и в пар,
Дух раскромсан шипами роз,
Впустую я расстратил дар.

Я возлюбил своих врагов,
А те меня поставили к стене,
Я оказался сново мёртв,
Я по своей убит вине.

Но пролежав недолго мёртвым
Я встал и посмотрел вокруг,
Всё хорошо и даже больше:
В рай открыт аварийный люк —

Так я провозгласил себя поэтом
На то моральных не имея прав,
Но я плевать хотел на это,
Я сам себе палач и костоправ.

И какое мне, простите, дело,
Что в душах чьих-то там твориться,
Лишь бы пуля мимо пролетела,
Головой о стены нет смысла бится.

Так я оказался лицемерней,
Чем те, кого я в этом обвинял,
Я по пропускам поддельным
Места под солнцем занимал.

Я в ржавом запутался железе,
Меня прошиб свинцовыйй пот,
Для общества я бесполезен,
И ненадёжен, как весенний лёд.

А жизнь, как сериал-ситком:
Всё те же декорации и лица,
Как будто сон (какой облом!),
Что каждый день по новой снится.

Но мой цинизм — моя забава,
Таким образом я выпускаю пар,
Скверных мыслей льётся лава
Из мозга, брошенного в жар.

Так я выдавливаю гной,
Из отравленной своей души,
Целебных ядов пью настой
И крылья чищу от парши.

Так я выжимаю яды,
Что пропитали мою душу:
Видения идут парадом
И ложью льются в уши.

Мой пресловутый эгоизм
Напился собственной кровИ.
И стопорнулся механизм —
Мой вечный двигатель любви.