Мир

Коли комната эта - мир,
То увы - для тебя мир слеп.
В этих склепах хрущёвских квартир,
Где скелеты танцуют степ,

Где соседи варят компот,
А в итоге пьют чистый спирт,
Где в чулане ждёт ворох забот -
Разве это родной твой мир?

Разве этого ты хотел,
Когда ползал под стол играть,
Или позже - когда был смел,
Разве этого, твою мать?!

Или может счастливым быть,
Что теперь - не хватило роста?
Ты хотел, чтоб тебя съел быт
Или думал, что счастье - просто?

Что ж теперь, проживи, как все:
Дом, работа, семья, могила.
Выбор есть - выходи на шоссе
(Ну хотя бы умрёшь красиво!).

Люди скажут... Да к чёрту их!
Все мы будем подвергнуты тлению,
Даже если жизнь - на двоих,
Мы зависим от прочих мнения.

Мы зависим от стрелок часов,
От начальства и никотина.
Запирай же мечты на засов
И живи, как тупая скотина.

Разве это ты выбирал,
Разве к этому ты стремился?
Если мир квартиры не мал
И свободу вмещает принцип -

Хорошо. Это дело - дрянь,
За тебя я, конечно, рада,
Если ты теперь инь без янь,
Значит, только того и надо.

Только я прошу - не плодись,
Своё счастье из птичьей кожи,
Свою скучную тусклую жизнь
Брось на светлый ковёр в прихожей.

А могла бы я рисовать,
Написала б про это картину,
Тишину и пустую кровать
Иль на тёмном шоссе машину.