Полбутылки вина, остальное – луна,
Как свеча в кулаке Диогена;
И чернеет волос расшпиленных волна,
Плеск которой не выслушал гений…
За этюдами дней, за пассажами слез
Он все дальше. А ты – все ближе.
Гладят пальцы вновь черно-белый плес,
А могли же обнять, могли же…
Поутру вновь бела и не смята мгла
Серенадами сновидений…
Ты отдашь другим этой страсти гимн,
Что сыграл в твоем сердце гений…
Соланж и Фредерик Шопен
© Copyright: Ирина Иммер, 2012
Свидетельство о публикации №112082604902
Свидетельство о публикации №112082604902
Рецензии