Этим самым воздухом здесь дышал он

Я на Пушкинский праздник в Гурзуф поеду!
А народу, Господи,  ну как на рынке!
Над своим тщеславием одержать победу
потрудней, чем выиграть бой на ринге.
Этим самым воздухом здесь дышал Он.
Из платана солнца луч падал, что дротик.
Как при Нём,  при Гении,  в ритме шалом
бьются волны дерзкие в скальном гроте.
Потусуюсь в парке я средь богемы,
на бомонд на местный навею скуку:
ни в воде не тонем, не горим в огне мы,
даже праздником сделали с Ним разлуку.
О, Поэт сильней, чем его убийца!
Я и в первый раз так скажу, и в сотый!
Выстрел, что ли?  Вздрогну от вспышки блица.
Я – на фоне бюста! – крутое фото!
Всё уйдёт!  Но со мною, как свет в окошке,
навсегда останется, кем  ни стань я,
что Поэт морошки просил, морошки
уходя.  Не клянчил Он состраданья!
Я на Пушкинском празднике эти строки
не присвою, не думайте, я не пьяный:
написала поэт их такой же стойкий,
с очень пушкинским именем – Бек Татьяна.
Посему и примем на грудь по полной
вот за этот воздух, каким дышал Он!
Как при Нём, при Гении, бьются волны!
Да одно уж это, клянусь, немало!







«…Пушкин, уходя, просил морошки,
морошки, а не жалости людской…»
                Т. Бек