Умру...

                «Как хороши, как свежи были розы,
                Моей страной, мне брошенные в гроб».
                Игорь Северянин
Умру, какой стране урон
Иль православной нашей вере?
Не будет пышных похорон,
Не будет памятника в сквере.

Лишь из далёкого конца,
Где искренне меня любили,
Пришлют писатели гонца
Сказать два слова на могиле.

Он скажет: «Да... пахал... служил...
А жизнь была его в полоску...
Да... надо б мраморную доску
Прибить на дом, где он не жил...» -

Потом немного погрешат
И помянут меня заочно,
На счёт доски, так это точно,
Ещё подвыпьют и решат!

Ох, на миру и смерть страшна!
Потом утихнут отголоски.
На счёт доски...  Какие доски?!
Кому она теперь нужна?

Умру,  какой стране урон?
Но мне и там ещё присниться:
Москва, великая столица.
Знакомый поезд и перрон.

Аэропорт и самолёт.
Я улетаю. Это трудно.
Я капитан. Родное судно.
Свобода. Антарктида. Лёд.

Мой дом. Мой сад. Гряда. Укроп.
И запах масла и мастики.
И две увядшие гвоздики,
Соседом брошенные в гроб...