Ему

Расскажи мне о том, какой же ты там крутой.
Как готовишь жульен, хвастаешь новой сковородой.
Как к себе зазываешь гостей, на коллекционное вино,
Как отчаянно жаждешь не пасть на дно.
Как по утрам скребешь бритвой по упругим щекам.
Как клиенты считают, что ты дерзок и хам.
Как твои девчонки сходят с ума от движений рук.
Ты для каждой Маэстро, Дон Жуан, и "всего лишь друг"...
Ты для каждой горсть свинцовой тоски.
Смотрят в эти серо-голубые глаза, истошно воя.
Расскажи, ты же их не стоишь.
Ты же слепнешь, в нарциссизме и лжи.
Ты им себя, хоть разочек-то, предложи.
Но прежде, настоящего, покажи.
Покажи, как не спишь, и боишься спать.
Покажи, что живешь, чтоб не умирать.
И порой, ты не стелешь себе кровать, а ложишься так, поверх покрывала...
Покажи, как желваки ходят, ты весь горишь, покажи, что устал.
Покажи, что не берешь трубку, когда звонят, те кто по-щенячьи, раболепно тебя боготворят, умирая без звука голоса.
Расскажи, что тебе плевать, что там у них.
Тебе главное, быть в порядке, быть бодреньким и крутым.
И неважно, что у кого-то там, из груди всё дым.
Кто-то помнит тебя бессовестным и нагим.
Трепетным и горячим.
И неважно, что у них там хлещет горлом черная смола.
И неважно, что каждая от тебя б родила. Только чтоб у ребенка глаза твои были. Настоящие. А я сижу поодаль. Наблюдаю за каждым твоим передвижением...
 И мне жаль, что ты не любишь меня.