Мёртвый обычай

Мокрым снегом заляпан мостик,
Приозёрная гладь дрожит.
Ивы, всякому кланяться бросьте!
Сей обычай на старом «погосте»
60 лет назад изжит.
Были люди здесь. Были. Впрочем,
Эти «люди» сейчас далеко.
А задумываться о прошлом,
Не о будущем, а о прошлом
И теперь нелегко…
Нелегко!
Хоть метель заметает тропки,
Размывают дожди следы,
Но в озёрной пучине топкой
Зыбью памяти, смятой, робкой,
Спит он, Быковский «знак беды».
Спит не грудой металла ржавой.
Не убит, как вервольф, до конца –
Задремал человек моложавый,
Что ответил за зверства державы,
Наглотавшись, как кофе, свинца.
Спит под вечным конвоем стражник:
Здесь его сторожат леса,
И салатно-зелёный шпажник,
Тёрн, разросшийся так вальяжно,
Что всех птиц изловил голоса.
Здесь ночами холодный ветер
И сосновой иглицы дух.
Сторожат его все на свете:
Так он чёрен, что омут светел,
Словно выбор – один из двух.
Серебрится дорожкой звёздной
Над «погостом» ночное небо.
Только ивы роняют слёзы,
До земли опускают косы
Перед всяким, кто здесь и не был...
Перед тем же, кто нынче в тине
Скалит зубы на день грядущий,
Разогните, родные спины!
Чтоб не кануть годам в пучине!
А иначе – момент упущен…