Он за каждой березкой, за лесом,
За белесым, сухим тростником,
За присохшим к бинту горизонтом,
И за мертвым, замшелым окном.
За протертыми в свежую пашню,
Что без счета в окопах лежат,
За могилой у тридцатьчетверки,
За колонной забытых солдат.
За причинною памятью нашей,
Что для праздника красит яйцо,
Он стоит и кресты не закрасив,
На позициях наших отцов.
Белый тигр
© Copyright: Саша Ильинский, 2012
Свидетельство о публикации №112082509478
Свидетельство о публикации №112082509478
Рецензии