Цветок увядший в тонкой вазе,
Вино в бокале чуть отпито,
Руки пеплом, словно грязью,
Ты обмажешь; тонким свитком
Бросишь строчки всех стихов
В костёр, горящий неустанно.
В горсть сухую всю любовь
Ты сгребёшь и, как ни странно,
Всё оставишь для того,
Кто никогда не упрекнёт
В том, что ты слепое зло,
Что чёрный цвет тебя гнетёт.
И пусть бокалы бьют о стену
Твои руки, нет в них силы.
Кричи - истерике на смену
Придёт покой, слегка унылый.
Теперь в тиши, в огне остывшем
Ступай по Углям вникуда.
Этот мир, он самый низший.
Так помни прошлое всегда.
В низшем мире
© Copyright: Кристина Хасанова, 2012
Свидетельство о публикации №112082508359
Свидетельство о публикации №112082508359
Рецензии
