Маленькая грустная история

Ты смеялась, а я, идиот, молчал.
Иногда не хватает слов,
Когда правда есть, что сказать.
Что я в жизни своей таких, 
Как ты не встречал,
Что я так безнадежно втюрился,
Что ни дать, ни взять.

Ничего не просила,
Я сам себе сочинил,
Что ты по уши тоже,
Раз делишь со мной матрас.
А сейчас понимаю,
Какой же я был дебил,
Ты, ведь, даже звонила, может,
От силы в неделю раз.

Твои вечно холодные руки,
Которые я не грел,
Хотя ты намекала мне
Всеми мыслимыми на это.
То ли я стеснялся,
А то ли просто дурел
От твоих: "Мне холодно"
С Амаретто...

Согревалась рюмкой-другой,
Болтала ногами,
Ты любила высокие
Барные табуреты.
Называлась в шутку
Придуманными именами
И курила какие-то
Длинные сигареты.

Оставалась на ночь,
Несла какую-то ахинею,
Что печатают в умных книжках
И то как сноски.
Я любил смотреть,
Как ты выгибаешь шею
И на несколько прядей,
Выбившихся из причёски.

Я не мог понять,
Что же со мной творится,
Когда ты уходишь,
Подмигивая лукаво.
Это заставляло
Грубить и злиться,
Ты еще улыбалась,
Но как-то совсем устало...

---------------------------------------

И однажды, в ярости 
Крикнув: "Хватит",
(Не сумев пересилить,
Как оказалось, страх),
Я послал ее к черту
Прям из своих объятий,
Попросил мне вернуть
Ворох моих рубах.

Никогда не забуду,
Как тихо она ушла,
И как следом за ней
Распухла моя тоска,
Словно лимфоузлы,
Будто густая смола,
Она въелась мне в сердце
Пристала болью в висках.

Я искал какое-то счастье,
Она, видно, сменила свой телефон.
Я не мог признать,
Что лишь с ней я хочу проснуться
И как сильно в смех ее был влюблен,
Ну а счастье так близко,
Что можно было коснуться...