Сон

Будто бы Нео в матрицу, проваливаешься в сон,
Едва покинув прокуренный бар. Только он -
В матрицу. А ты – в ставший привычным кошмар.
Будто бы лёгкий бриз, дремлющий город, чей-то балкон.
Дыхание, сердцебиение. Шаг – и в силе закон
Всемирного тяготения. Шум взбесившихся вен; 
Сквозь ветви рвущих до ран тупых тополей,
Через правду, бьющую по глазам, всё быстрей
Падаешь вниз. Через сплетение сплетен и измен.
Череду безжалостных перемен. Падение вниз -
Откровение. Жизнь - не картина, лишь неудачный эскиз.
Гнусная шарлатанка, бессмысленный парадокс. Надо
Податься в танго. Или, может быть, в бокс.
И больше не  защищаться уколами, будто ёж.
Больше вообще не обороняться, а просто жить.
Наконец-то жить, а не делать вид, что живёшь.
Научиться вовремя расставаться. Бросить курить. 
Яхту с синими парусами выстроить на заказ. И хотя бы раз
Проснуться с желанием просыпаться. Хотя бы раз.