Был в свете зной. И зной как звон:
Звенел подсолнуховый ветер.
И, проклиная всё на свете,
Шофер дорогу шлейфом метил:
В кабине как в парильне он.
В осклизлом полузабытьи
Он видел брошенные розы,
И колеи-метаморфозы,
В которых ЗИЛ, урча, елозил,
Как руки простирал свои.
Но, раскалённый до бела,
Стал горизонт кроваво-красным.
Был вечер тихим, ровным, ясным,
И он подумал, что напрасно
В нём злость поганая жила.
В деревне правил сенокос.
Пастух же управлял конями
И облаками-лебедями.
Искрился воздух меж плетнями
Стеклянной тучею стрекоз.
А ночью лопнула струна, -
Как скошенный упал со стула.
Вчера до дому дотянул он,
Но жизнь, как прежде, обманула,
И сверзлась за окном луна.
Ромашки вместо алых роз.
Подсохла глина на лопатах.
Сто грамм, как бриллиант в каратах.
Зрел в разговоре об утратах
Квартирный проклятый вопрос.
Зной
© Copyright: Борис Поздняков, 2012
Свидетельство о публикации №112082505794
Свидетельство о публикации №112082505794
Рецензии