Критики и цензоры

Нет, критики не делают вреда.
Про рожи – стоп! У них – святые лики!
Я в юности считал себя великим,
И вот тогда, вот именно тогда! –

Они моим не верили слезам,
И с фанатичным, бешеным напором,
Считали меня жуликом и вором,
Что, мол, стихи у классиков слизал.

Они меня пиликали до дыр,
Предвечных истин и заумных правил
За то, что лгал, хитрил, юлил, лукавил, -
В одном лице  паяц и «Мойдодыр».

И находили, где не ведал сам,
Ошибки, ляпы, сбои, заморочки,
И раздевали до последней строчки,
Опять не веря песням и слезам.

Цензура тоже строгою была,
Постороже всех амбиций и милиций.
И на кострищах этих инквизиций
Сто тысяч раз я был спалён до тла.

Сто раз сгорев, до углей и золы,
Опять я брался в праведные лапы.
Мои стихи гоняли по этапу,
Надев на них стальные кандалы.

И понял я, что это не во вред.
И понял я, какого рода-теста.
Ещё тогда мне указали место,
Где стыдно называть себя «поэт».

А что теперь? Нет цензоров, увы.
И критиков почти уже не стало,
И графоманы подняли забрала,
Чтобы казаться выше головы.

А караси плодятся по Руси,
Когда в пруду повывелись акулы.
Читаю их стихи и сводит скулы,
Писать такое – Боже упаси!

Я б их стихи раздел до неглиже,
И в качестве науки и протеста,
Всем указал бы их «святое» место!
Но это место занято уже...