Штиль полный. Пустотой гудит объем.
В душе ни ветерка. Психологический покой.
А за окном бедлам, бардак, содом.
А вот и стол, который твой.
Вся снедь, что на скатерочке томится,
Глядит на дядю томно и тепло,
Вот хлебушек, колбаска, вот горчица. -
Все, что поставило нам зарубежное село.
Не наша пьянь, не наши охломоны,
Что рады пенсию бабулек пропивать,
А труженики западных полей, их боевые жены,
Для них поля, что новобрачная кровать.
Жует чаек Геннадий, сплошь индейский,
Сосет банан с американских нив,
И ищет аргумент солидный, веский,
Чтоб импорт победить, рюмаху засадив
Шотладского из вереска заваренного виски.
Оплакивает доход свой слезно низкий.
Упитанностью грея табурет,
Планируя как янки индейку на обед.
Зарубежное село
© Copyright: Герман Похмелкин, 2012
Свидетельство о публикации №112082502227
Свидетельство о публикации №112082502227
Рецензии