Утро уже не то: туманы, прохлада, сырость.
На исходе лета желтеют листья, и тополя,
клонятся, чуя близость
осени, роняя их на меня.
Я провожаю взглядом, стаи угрюмых туч.
К обеду проснётся Солнце, и всё живое,
ловит последний луч
лета, не оставляя его в покое.
Мир не боится боли, одиночества, холодов, дождей.
Мы же с тобой - напротив, и даже старость,
отодвигаем в суматохе дней,
которых немного, прожить осталось.
Ты возразишь, возможно, поднимая за жизнь бокал.
Мол, ты не боишься смерти, и даже тля,
не ведая будущего, как ты сказал,
не может быть, храбрее тебя.
Но каждая божья тварь имеет цели и средства.
Мы же, как сорванный лист на ветру,
ищем смысл и нам никуда не деться,
вплетая свою нить в канву.
Только узор получается вкривь и вкось.
Не у каждого к этому есть талант, и игла,
почему-то надеется на авось,
как во веки веков, как во все времена.
25. 08. 2012 г. Утро уже не то...
© Copyright: Дневник Сумасшедшего, 2012
Свидетельство о публикации №112082501668
Свидетельство о публикации №112082501668
Рецензии