Про поэта

Во времена свиного гриппа, войн и прочих провокаций,
Один поэт взял в банке ссуду для "новаций".
Мол, ну не хочет кто, я деньги сам вложу,
Такого обществу публично напишу.
Про грязь и голод... И без декораций!
 "Поэтов нет в отечестве моем",- пестрили заголовки желтой прессы,
 Он бегал в мыле, то стихи читал, то ставил пьесы,
 Грозил при этом власти кулаком,
 Для общества прослыл же дураком.
 А в комсомолке написали - он дитя инцеста.
Летели дни - финансы подошли к концу
Поэт не понят - крах его венцу
Язвительных статей - на рану соль...
Бутылка, штопор, - " Испугались что ль?
Не сдамся я, да мне уж ни к лицу,
Стихами я капканы ставил подлецу!
Пусть буду утром я простая голь!
Король живет! Да здравствует король!"
 И рифму звонкую свою растратил оправданьям стае коз,
 При этом свято верил - первый взнос он внес.
 Но вот одно его смущало только,
 Что тысячи стихов гниют на полках...
 Консилиум врачей диагноз вынесет - цирроз...
Поэта больше нет его сгубили - непониманье, клевета, и боль,
                И алкоголь.
Перегорел от невозможности зажечь сердца...
... Я помню панихиду от начала до конца.
Что ж, господа, мы все сыграли свою роль...
Король убит! Да здравствует Король!!!