На каждом подоконнике по молотку,
Наверно, для убийства женщин.
Ответь, я больше плакать не могу,
Не плакать не могу, и это бесконечно.
Восьмёркой нарисуется тоска стекла,
Смотрящего в себя
Из сердцевины,
Где был ты недалёк,
Я - далека,
А истина – посередине.
Игрушкой ты придёшь на небо,
Богом - вниз.
Прибиты молотками плоти мотыльков,
Они – как души наши под стеклом
Закрыты.
Прибиты крепко туши мотыльков,
А женщины остались недобиты.
Тоска стекла
© Copyright: Леда Бархатная, 2012
Свидетельство о публикации №112082400926
Свидетельство о публикации №112082400926
Рецензии