Поэзия это не точка, в которой я изменяю себе...

20 августа 2012 в 0:13

Поэзия – это не точка, в которой я изменяю себе,
Изменяю музыке, изменяю, быть может, Богу.
Поэзия – это то, что сидит глубоко во мне,
Это то, что никогда не выпадет на мою дорогу.
Мне так хочется жить, создавать, творить
По подобию снов свой огромный мир.
Но тонка моя жизни немая нить,
И сера моей жизни немая нить,
Можно только лишь слезы в печали лить.
Только Бог ведь однажды меня простил,
И такое едва повторится, едва,
Потому что у каждого есть судьба,
И сознанье способно по ней пройти,
Правда, есть и иные всегда пути.
Есть путь в поле, усыпанном сонмом вил,
Мои сны не нужны, мои сны лишь экстракт.
Я лишь сказочник, но не волшебник здесь,
Коротка моей жизни великой песнь,
У поэта всегда на душе теракт.
Слава только для черни, наверно, лесть.
Мне лишь только ведь нужно Туда залезть,
Лишь туда, на ту, гору, где можно спать
И ловить от Бога Его Благодать.
Но не станут материей мои сны,
Мои веки легки, как ветер весны.
Я прошу, вас, возьмите мои стихи,
Превратите в жизнь этот вечный сон.
Может кто-то услышит меня, лишь Он,
Он пока лишь слышит мой вечный стон,
Он лишь только диктует мне свой закон,
Он божественный наш старец-отец,
Он мне говорит: «Замолчи, птенец,
Тебе жить ещё, тебе ещё выть,
Тебе ещё встретится новая боль.
Не вживайся в поэта больную роль,
Обуздай свою вешнюю эту прыть.
Избегай стихов, избегай игры,
И не пей ты этой священной воды,
Убегай от этой запретной иглы,
Убегай от мглы, убегай от мглы.
Помаши всем мечтам, искусству рукой,
Помаши себе, ты забудь свой вой
И иди на покой в эту правду, ведь
Она жизни исконной царица-плеть.
А ты просто лунатик перед судом,
А ты просто большой снежный странный ком,
Тебе близок этот священный гам,
Я же вижу по этим больным стихам.
Успокойся, дитя, убегай быстрей,
Пока вновь в тебя током не брызнул змей».