Владимиру Высоцкому

Поэт, забудь о сне и почестей не жди,-
Перо, как шпага, ранящая грудь!
Другие времена, где новые вожди,
Но мне о них пропеть заказан путь.

Сменили антураж, и декораций стиль,-
Так много сил истрачено зазря…
Зашкаливает зло, любовь истёрта в пыль
И всюду о деньгах лишь говорят.

Я к вам врываюсь в дом из старых кинолент,
В динамиках подчищенным хриплю.
Пусть был у нас генсек, у вас там - президент,
Я будущее вряд ли полюблю.

Я рвался напролом из душных тех фойе,
Где собраны портреты мастеров,
Я в эту жизнь входил через январский снег,
А вынырнул, оставив зной дворов.

Оставив вам тот бред, которым жить не смог,
Накрытый, словно саваном, молвой,-
Мол, если бы не пил - ещё пожить бы мог,
Но лопнул нерв,  последнею струной.

Да, как же тут не пить, в измученной стране?-
Налог с тебя важней, чем твой талант.
И Гамлет, словно зэк, приставленный к стене,
А критик холодней, чем секундант.

Да, как же тут не петь, зарядом их свинца?-
Где порох отсырел от вдовьих слёз.
Уж лучше околеть, чем в шкуре хитреца
Пережидать искусственный мороз.

Насыпьте табачку, курну, не досказав
О чём уж тридцать лет душа молчит...
Но вместо табака лишь обожгла слеза
Ваганьковский истёртый тот гранит.


24 августа 2012 г.

фото из ИНТЕРНЕТА