Кладбище моих стихов
В углу почти правом несколько слов
Из красного гранита, наступает вечер
На кладбище моих брошенных стихов.
Здесь все считают звёзды, что на небе,
Каждую ночь сплетённые руки
Подносят лица к ослепляющему свету,
Возможно, от скуки.
Возможно, от силы сила наступает,
Возможно, открывают двери для подсчёта,
Которые чем-то начинают обладать.
Слёту.
Они часто ломятся в замочную скважину,
Они заходят иногда слишком далеко.
Становится чёрной чернеющая сажа,
Которой потом смажут стекло.
В стихах много вымысла, много и правды,
И недоверием пахнет такси.
В предисловии к роковому двадцатому
Я буду писать стихам стихи.
Вам, наружным и безоружным,
Вам, за мёд, молоко и вино.
На холме в январе альбатросов снующих
С берега на берег, из кино в казино.
Вам, отшумевших давно и в ожогах,
Вам одолжу свои крылья, как встарь,
Я попрошу у вас потом доброго слога,
Ветра морского, твёрдый алтарь.
Я время попрошу - настанет мой черёд -
Анархией вспыхнет душа без мечты.
Попрошу место на кладбище стихов,
Я попрошу у стихов своих немного любви.
Я попрошу у них, потому что не всё,
Что в мире соткано, равняется нулю.
Я попрошу, потому что не хочу ничего,
Попрошу, потому что люблю.
Стихи мои, простите за гнев,
Простите меня, хозяина ненужного.
Я вас ещё напишу, это не блеф,
Это не спонтанное искусство.
Я вас напишу! Когда-нибудь точно
Услышите меня – аукать буду громче.
Я вас напишу! Мне не будет больно,
Мне не стыдно за вас, ведь светит ещё солнце.
Умру я за вас, умру я, умру!
Поймаем друг друга мы наконец.
Я жду написания, жду вас в бреду,
Чтобы уйти под венец.
Не стало меня, рифму – по ветру,
Живые руки отрастут без помощи слов.
Тихо. В углу горят свечи без воска
На кладбище родных стихов.
10.01.11
Лушников Кирилл
Свидетельство о публикации №112082404645