Та что побежала,
Ты ее не догоняй.
Будто карты покидала,
Выпал ей раздрай…
Вот летит как пуля.
Вдаль наверх судьбе.
А она то дура,
Она без выбора в борьбе.
Первый принимавший,
Только вскрикнув слёг?
Ещё сам не понимавший,
Почему не смог?
То бежавшая сразила,
Всю его мечту..
Будто пулей поразила,
На его беду..
То ж она гулящая,
Так сама решила.
Пуля всех разящая,
По степи кружила.
Уходящая
© Copyright: Пётр Синица 3, 2012
Свидетельство о публикации №112082404399
Свидетельство о публикации №112082404399
Рецензии