2012 - 4 конкурс. Итоги. Кузичка Масина

Представляем вашему вниманию оценки и комментарии Кузички Масиной http://stihi.ru/avtor/macina

Это её дебют в качестве арбитра, поэтому тапками не кидаться!
Но поговорить никто не запрещает :-)


Мне любопытно получить такой опыт жюрейства. По роду деятельности довольно часто приходится участвовать в работе жюри, но вот оценивать авторское поэтическое творчество мне приходится впервые. Я несколько дней просто «начитывала стихи», очень старалась их понять, проникнуться ими. И только потом взялась за «разборы» и ранжирование.
Много раз повторю – я выражаю только СВОЮ точку зрения. Всего-навсего. Я не профессиональный критик, поэтому не ждите от меня серьезных разборов. Все на уровне поняла - не поняла, отозвалось – не отозвалось, сложилась картинка – не сложилась.
Да, у меня очень часто случается, что прочитав интересную книгу – я потом сомневаюсь – то ли книгу читала, то ли кино видела. Я хочу сказать - всегда считала, что с фантазией у меня все в порядке. Но… прочитав многие стихи – ничего не увидела. Ну не возникают у меня образы от написанного, а для меня (подчеркиваю – ДЛЯ МЕНЯ!) это говорит о том, что образы вымученные, не настоящие. Получаются или «закрасивленные красивости» или набор слов, который никак не нанизывается хоть на какой-то мало-мальский смысл.
Впрочем, были и приятности, что, несомненно, радует.
Ну, поехали:


№ 1. Кто был со мной...

                По мотивам
                http://www.stihi.ru/2010/12/16/3374

***

кто был со мной, тот будет моим всегда,
небес не станет, рек утечет вода,
и обожженной кожей сползут года,
века и страны,
и каждый город будет испепелён,
и канет в лету лучшее из имён,
и не оставит время других времён,
но я останусь,
 
в тебе останусь белой ночною мглой,
иглою в сердце, острой такой иглой,
далеким гулом, многоголосьем злой
гортанной песни,
но слов не будет, просто не будет слов, 
не подойдут ни ненависть, ни любовь,
а словари далеких иных миров
здесь бессловесны,

но я останусь, чтобы в тебе звучать,
теперь я в каждой клетке твоей – печать,
ведь я в тебя впечатана точно часть
тысячеликой
иштар, исиды, хатор и хатшеспут,
я воплощенье самых небесных пут,
я страшный суд, я самый бесстрастный суд
богини дикой,

и ты не сможешь больше меня забыть,
и даже если выберешь не любить,
изгнать, исторгнуть, выбелить и избыть,
ты не разлюбишь,
поскольку из любви рождена печаль, 
она в тебя впечатана точно часть
любви, но ты не сможешь уже начать,
а лишь пригубишь,

и в реку вечности канешь наверняка, 
а после канет в вечность сама река,
но я останусь, я неизбывна, как
небесный ветер,
поющий нежно о том, что любовь была,
и были свет и тени, и боль, и мгла,
и ты храним, и болью в тебе – игла,
и в ней бессмертье
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Понятно, что ЛГ мечтает остаться единственной, чтобы никуда он не делся, но… уж очень многословно. Есть смысловые повторы – мысль о том, какое она имеет значение для него – повторяются несколько раз – я останусь, я небесный дождь, я небесный суд, я песня, я игла – все одно и тоже – и нет развития сюжета. Вроде, и временные рамки раздвинуты до … практически бесконечности, а все только в воду превращается. За этим многословием ускользает главное – тебе, милый, никуда от меня не деться.
Стихотворение не убедительное и не волнительное для меня, не затрагивающее эмоциональную сферу, уж очень навязчиво выглядит ЛГ.
Осталось ощущение вымученного стихотворения.




№ 2. голос
 

-1-

луна, худющая корова,
уткнулась мордою в окно.
да, в этом мире всё не ново,
но вкуса-то не лишено.
мычание ещё не слово,
а боль (начало языка).
мычи созвучия, корова,
тучней нагуливай бока.


-2-

ветер шептал, напоследок сорвался на крик:
дерево, хватит балакать на птичьем наречье.
корни, побеги – вот сила, о них говори,
на языке своём вечном.

столько живительных соков поют под корой!
стройте, скитальцы, коня и корабль одиссея.
голос теряется, но возвращается вновь,
только намного сильнее.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

С претензией на Есенинское «Месяц – всадник унылый…»,  НО: если у Есенина метафора работает на образ, то здесь «луна, худющая корова» - ну не могу я представить себе худющую корову  на небе, и вообразить, что это - луна. «Балакать» по отношению к дереву звучит как-то нелепо. И со второй частью у меня тоже не сложилось взаимопонимания…
1 и 2 части, на мой взгляд,  мало друг с другом связаны, хотя видимо объединяются каким-то голосом. Но для меня не возникло ощущение единого текста.

Стиш – это же не кроссворд, который надо разгадывать, со второго-третьего прочтения должно хоть что-то понятно становиться…




№ 3. Дочке


Что мне клады, золотые прииски,
Нефтяных магнатов миллионы?
Знаешь, как тихонько после выписки
Ты на шапке трогала помпоны?

Ранняя зима в снега укутала
Сонные кусты, деревья, крыши…
Серебрилось небо хрупким куполом,
Птичьими следами снег был вышит.

Ты спала... А в детской пахло свежестью,
Молоком, ромашкой и присыпкой.
Шумный мир казался нам нелепостью –
Радость золотой плескалась рыбкой.

Домовёнок в туфлях парусиновых
За тобой присматривал украдкой,
И ночник, как робкий подосиновик,
В темноте маячил красной шляпкой…
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Ласковые, добрые переживания мамочки, держащей на своих руках малышку.
Некоторые образы показались знакомыми (ну, в смысле – что-то похожее уже где-то читалось), но в целом мне понравилось. Мило.




№ 4. Перед зимой все призрачно-неважно...


Перед зимой все призрачно-неважно
и в сердце отдаётся тише... тише.
зашторенные сны многоэтажек,
ветрами изможденные афиши.
безвременье слоняется по свету
сюжетом неоткрывшейся страницы
и слёзы льёт. но песенка пропета
протяжным скрипом старой половицы.
мне кажется, я в чем-то виновата
перед травой пожухлой и листвою.
и с осенью сама уйду куда-то
в края зимы и вечного покоя.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Осталось какое-то суицидальное послевкусие. Несколько раз прочитывала, в надежде избавиться от этого ощущения, но… «Безвременье», которое «слоняется сюжетом» - куда, зачем, почему?
Вот фраза «песенка пропета протяжным скрипом старой половицы» - вкусно прозвучала, но просто – как нечто отдельное. Образ удачен.
В целом, извините, но смысла так мне и не прочиталось…




№ 5. Когда я вышел, или Путешествие астрального тела


Когда я вышел, талая вода
уже спадала, возвращаясь в русло,
и было как-то холодно и грустно
идти вдоль крыш по собственным следам.

Девчонки разношерстною гурьбой
бежали бойко к речке, мне навстречу.
Казалось, что... но не был я замечен,
и дальше шёл, чтоб стать несущим боль.

В тени ракиты пили мужики,
рассолом кислым запивая водку.
Я уходил, и лёгкую походку
не тормозили крики у реки.

Светило солнце, вяли камыши,
Земля томилась духотой и зноем,
на берег Леты прибыло каноэ,
Апостол Пётр крикнул: «Поспеши!»

Когда я вышел из себя, из я,
мои друзья о чём-то звонко пели,
и каждый был в своём здоровом теле,
и лишь в моём присутствовал изъян.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Стиш мне понравился – в достаточной мере иронический, с фантазией. Интересная попытка создать картинку путешествия в теле желаний, чувств, переживаний.
Мне все увиделось. Единственное… мне представляется, что именно Я (как ДУХ) отправляется в путешествие в астральной оболочке, а потому фраза – «Когда я вышел из себя, из я,» - фактологически неверна, поскольку именно Я отправляется в путешествие в астральном теле. Ну, смысл путешествовать просто одной из оболочек? У нее и памяти-то нет… Впрочем, об этом у каждого свое представление. ))
В общем мне здесь было интересно.




№ 6. У западной стены


Духом нищ, калека ли –
Всяк призрен!
Шли к стене, не к лекарю,
Сменой смен.

От молебных листиков
Кто смирен
Ждали вечно истины,
Перемен.

Я в толпе – горошиной.
Роль блюсти?
В сердце веры крошево
Полгорсти.

Не была святошею:
Мир не скит.
Карандаш ладоши жжет.
Мну листки.

Просьб не получается –
Мелочь, грош.
Страхом сердце мается:
Слово – ложь.

А потом в себя взглянув –
Мысль – под нож!
С мелководья – в глубину,
Суть найдешь.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Ну да… Стена Плача… «Перед этой стеной евреи массами собираются для молитвы и для плача по утерянной национальной независимости.» (Викитека) Название малость мимо получается… Стиш явно о другом.
Ну… все-таки очень глубоко запрятан смысл, хотя после многократного прочтения я во многом узнала и себя. Так же часто не знаешь как себя повести, о чем попросить, особенно в таких местах. Вспомнилось – стояла перед иконой Казанской Божьей матери, видела, как люди истово просят ее о чем-то своем… И, поняла, что у меня так пока еще не получается. Очень завуалировано, слишком закрасивленное, все-таки в финале хотелось бы открытости, простоты, понимания.




№ 7. Перелётное
 

Я не спорю: ещё не грядут холода,
только осень потребует с чем-то проститься,
улетят далеко, неизвестно куда
перелётные птицы.

Небо молча отплачется горсткой дождя,
капли слёз позабыв на цветном коромысле,
и за птицами вслед улетят погодя
перелётные мысли.

Там, где что-то уйдёт из смятенной души,
образуется брешь, в ней окажется пусто,
звёздной пылью заполнят ночные ковши
перелётные чувства.

Без следа растворятся пунктиры пути,
заболит голова к перемене погоды,
полетят, не сказав ни "прощай", ни "прости",
перелётные годы.

Загрустив, побледнеет покров голубой,
ненавязчиво сменятся были на мифы
и захватят меня, улетая, с собой
перелётные рифмы.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Не очень давно на конкурсе был разбор стиша, там были перелетные рыбы. Здесь – мысли, годы, чувства. Куда они перелетают? Ну, вот они были Ваши, а потом куда перелетели, чьими стали? И, если с мыслями и чувствами я еще могу что-то придумать – ну были Ваши, стали, скажем, мои, то… чего делается с перелетными годами? Куда они-то?  У меня не возникает никакого образа, пытаюсь пофантазировать, но идея стиша так и не становится мне понятной.

«образуется брешь, в ней окажется пусто,» Словарь синонимов: Брешь  — дыра;, жерло;, прол;ом, отве;рстие, промо;ина, углубле;ние. Т.е. брешь – это уже пустота, она не может быть чем-то заполнена, эта фраза – тавтология в чистом виде.




№ 8. Восемь


Восемь часов утра. Время давить на газ. Время прощать за всё и проклинать за это. Тупо звенит звонок. В тысяча первый раз. Новый рабочий день. Строго и без просвета. В генах у нас ранжир, свой и чужой шесток. Первый привычно мал, чтоб подсидеть второго. Здесь убивает не шпага, а лишь листок. Текст, приговор, печать. Действенно и убого.

Восемь часов утра. Каждый в строю, как штык. Чтоб приравнять к перу глупый поток рутины. Счастье всегда не в счёт. Время всегда впритык. Гордость всегда в чехле. Кроем судьбу и спину. А где-то мир иной брезжит, брюзжит, бредёт, едет, идёт, летит сквозь наполненье смысла. Мы не хотим туда. Там пробивает пот. Там нарушают строй. Там – не такие числа.

Мы же берём числом. Восемь – оно не шесть. Можно поспать, поесть. Опохмелиться даже. Бой заменяет вой, честь заменяет лесть. Лишь бы чего не так... Мы никому не скажем... Восемь часов утра. Время не пить коньяк. Время не королей, а, право, сносной швали. Нас не возьмут в ковчег. Нам не горит маяк. На запасном пути нас приютят едва ли.

Восемь... и аут... Всё! Мутно горит The End. К звёздам летит попкорн, поп и приход в экстазе. Вечер. Дорога. Храм? Нет – устаревший бренд. Есть голубой экран. Можно плевать. Не сглазить... А впереди ещё мразь разевает пасть. Дама с косой не спит. С теми, кто душу занял. Как же порою мне хочется в детство впасть... Правит шестёрок тьма. Мнящих себя тузами.

Восемь пробило на весь бесприютный свет, где палиндромы лжи – как Пифагора шорты – коротки и малы, чтобы давать обет, правильны и пусты, чтоб разрывать аорты. А в глубине души – ты у себя в долгу, твой персональный ад нас не подымет с пола. Но ведь он должен быть – мир на восьмом кругу...

Восемь часов утра... Мама, мне надо в школу...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Мне, признаться, нравятся такие конструкции, но в данном случае я подзапуталась. Все подчинено форме, все подчинено рифме – но вот смысловые нагромождения в данном случае меня перенапрягли. Да, я согласна, что над стихами нужно думать, но… уж очень все здесь закручено-перекручено-перепутано-запутано. Финал вообще удивил. Речь шла о ребенке? Или о директоре школы?
Вобщем, не справилась я с этим стихотворением. Смысл от меня убежал, я его так и не догнала. Сорри ))




№ 9. Еще года тревожно не считаю…


Еще года тревожно не считаю,
Стремлюсь к победам, жажду перемен…
А мамины года собрались в стаю,
Чтоб улететь за тридевять земель.

Их подгоняет время беспощадно,
И я боюсь, что в поднебесной мгле
Ее слова печально и прощально
Растают и не долетят к земле.

Посыплется на землю снег горячий,
И ветками помашет птицам сад.
А я пойму, что ничего не значу
Без стаи, улетевшей в небеса.

Петух привычно крикнет по соседству
В рассветно посветлевший небосвод,
И снова я перелистаю детство,
Что вместе с мамой в памяти живет.

А где-то далеко, за облаками,
Взглянув на обжитой, родимый дом,
Года, как птицы, прошуршат крылами
И скроются навеки за холмом.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Без комментариев…
Про маму всегда трогает за сердце. Не буду я здесь ничего разбирать. Про такие стихи понравилось - не понравилось не скажешь, придираться к чему-то тоже не могу.
Пусть Ваша мама подольше Вас радует. Пока жива мама – мы остаемся детьми.




№ 10. до Moulin Rouge


У нас наконец-то свидание. Вроде так...
Поужинать, будто бы, ты согласилась вчера.
В привычной кафешке сигару курю в затяг,
а рядом гнусавят в галстуках фраера.
Услужливый козлик бросает украдкой взор:
а вдруг за эспрессо последует что-то еще?
Чуть менее часа, – и близок в углу тапер,
играющий ретро, и кажется, «Капюшон».
Молчит телефон. Интересно, ты где уже?
Дороги-дороги, – доносится издалека.
Прокуренный воздух висит, как папье-маше, –
в том смысле, что можно лепить из него закат,
который за стеклами плавно стекает вниз,
навстречу бесятам твоих хризолитовых глаз.
Застыв на мгновение, маетный планерист,
спешит приземлиться за вырез тугих пространств.
Вдыхаю твой запах. Как истова мягкость губ!
Привет. Наконец-то. Замерзла? Скорей весна.
Ты знаешь, с капелью рождается стеклодув,
и воздух как шарики хочется запускать?
А может быть, просто напьемся до Мулен Руж?
Поедем ко мне или дальше куда удерем?
Но голос, как будто: «Знакомься, – а вот мой муж».
...И голову я отрываю от сладких дрем.


                «Мулен Руж»(фр. Moulin Rouge, буквально «Красная мельница»)
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Ну, наконец-то! Это стихотворение я с интересом прочитала, и это доставило мне удовольствие.
Мне стиш очень понравился. И содержание, и здоровая ирония, и драматургия. Мне интересно развитие сюжета, вкусные фразочки типа «вырез тугих пространств» просто смаковала.
Спасибо, очень вкусно!



№ 11. Так первозданны Плёсовы холмы…


Так первозданны Плёсовы холмы,
что видится:
                под сонным покрывалом
хранится мудрость матушки-земли,
которой нам с тобой недоставало.
 
Бежит Шохонка, хрупкостью пьяня.
В ней солнце, как серебряная рыбка,
                полощется.
И если б не возня кленовых крон,
то следовало выткать
                шелковой нитью эту тишину
и горизонт,
                и призрачную дымку.

Что если я тихонечко прильну
                к тебе,

моя травинка?
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Мне представилось, что это те места, которые запечатлены у Левитана на картинах, я их узнала… Красиво, образно, прозрачно. Хорошо.
Трудновато читать, я бы все-таки разбила строчку
«И если б не возня
                кленовых крон,» ,
и «шелкОвой»… ну, так… После 5 прочтения мне это стало не важно. ))
И все-таки, хорошо, образно, мне вкусно.




№ 12. После грозы


Тишина. Успокоились ветры игривые,
не царапают небо деревьев штыки,
лишь две тени – два облака с мокрыми гривами
топчут луг, перевязанный лентой реки.

Вдалеке купола освящают безмолвие,
оглушил его гром, дождь иссёк, исхлестал,
искололи невольно ветвистые молнии,
выходя на поклон золочёным крестам.

Скоро тихая ночь вскроет звёздохранилище,
опрокинув чернильницу на города...
Топчут тени траву, проплывая над видящим
неизвестно зачем, неизвестно куда...
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

О! А вот здесь все просто, в достаточной степени понятно и приятно. Ровненько все, мне понравилось.
Последние две строчки смутили – «тени топчут траву», а «видящий», получается еще ниже, т.е., видимо, под землей, т.к. тени проплывают НАД ним… Чего видящего-то так глубоко? ))




Ну и итого, что у меня получилось по местам:

1 место - № 10. до Moulin Rouge
2 место - № 11. Так первозданны Плёсовы холмы…
3 место - № 5. Когда я вышел, или Путешествие астрального тела
4 место - № 3. Дочке
5 место - № 12. После грозы
6 место - № 6. У западной стены 
7 место - № 9. Еще года тревожно не считаю…
8 место - № 4. Перед зимой все призрачно-неважно...
9 место - № 8. Восемь
10 место - № 1. Кто был со мной...
11 место - № 7. Перелётное
12 место - № 2. Голос