бессознательное

не помню...

повеет строчкой и тоской из ниоткуда…
но кто, не помню, мне твердил: "живи покуда..."
что приходящее уходит само… туда,
где есть свои снега и реки, и города.
и что просвет сквозит всегда меж тем и этим
мирами, но ни виден всем, не всем заметен.

осенней улицею шли,
какой не помню…
куда-то ввысь летел, лиясь,
звон колокольный.
и сговорились, с кем не помню,
без лишних слов,
что здесь и встретимся другими
когда-то вновь…


***

В глубинах подсознания темно.
И ты плутаешь в вереницах лестниц.
Но всё тебе в неведомом известно,
когда идёшь тропою детских снов –
в другую не-реальность пустоты,
где ты никем не понят, не опознан,
на птичьем языке лепечешь звёздам
про лето, солнце, травы и цветы.
Пред-знания языческая речь
рекою звуков льётся торопливо.
Пра-память бессознательно счастливых
улитки снов останутся стеречь
в переплетенье пройденных путей,
которых не отыщешь в темноте.

20.08.12


***
В архиве моих сновидений,
где все времена вперемешку,
хранятся во тьме наважденья.
И тихо, бездумно, неспешно,
из прежних и будущих жизней
виденья сплетая и нити,
душа, как ребёнок капризный,
в клубочек свернувшись, таится.
Ни с пеплом, ни с прежнею бедою
не в силах навеки расстаться,
таскает свой скарб за собою
в любую из реинкарнаций.

25.07.11


***

Загадочны семейные альбомы –
сквозь патину утраченных времён
в тебя глядит ушедшее знакомо,
и, кажется, играет патефон.

Загадочная музыка столетий –
сквозь пелену и глубже, и родней.
Где старенькие маленькие дети
живут в давно оставленной стране.

Загадочно задумчивое время,
оно всегда – таинственная тишь,
когда ты разговариваешь с теми,
в чьё небо, словно в зеркало, глядишь...

25.07.11


***

другое ты

Ты где-то вне с упрямым постоянством
находишь знаки, символы и сны,
листая время, ветры и пространства
своей несуществующей страны.

Всегда не здесь, в тоске потусторонней,
в туманных стёклах окон и зеркал.
А раненое небо в лужах тонет,
где плещется всё то, что не искал:

Прошедший день, исчерпаные ночи,
вчерашний снег, упавшая звезда,
проткнувший небо город одиночеств
и поезд, на который опоздал...

24.08.12


***

Порой к кому-нибудь душой
случайно робко припадая,
неясно, жилкою какой
прильнув, родное угадаешь.
И смотришь, будто бы в окно,
где в схожести воспоминаний
вы вдруг сливаетесь в одно.
и это радует и ранит.
Вот бьётся бабочка в стекло,
а вот физалиса фонарик…
В дому уютно и тепло,
вода вскипает в самоваре.
А вот антоновка, а вот…
Да что же, Господи, такое?
Как единение влечёт,
напрасно душу беспокоя!

07.01.13


***

как с ветки яблоко, иль камень,
упасть, сорваться, полететь...
а, может, тихо – лепестками,
когда весенняя метель
вишнёвым облаком занежит,
потом растает, как дымок…
нет, лучше птицей белоснежной –
разбег и с краешка толчок!
вспорхнуть легко…
и знать, что крылья
есть у взрослеющей души,
когда, забыв своё бессилье,
летишь, на воздух опершись.



***

добавлено, от 26.11.13


Вздохнуть, проснуться, потянуться,
во сне предутреннем забыв
немного чьих-то слов и грустных
глубоких взглядов, не судьбы ль?..
Проснуться, вычеркнуть, исчезнут
виденья ночи навсегда…
Останься дольше неизвестным,
необратимое, когда
перемолчу, перезабуду,
не облекая сны в слова.
И не придёт ничто, покуда
его не наименовать...


***

Записать бы, проснувшись, нет…
не упомнишь, что там, во сне
много, много всего, что здесь
только мыслей случайных взвесь.
Промелькнули, и вот их нет.
Иногда остаётся свет
и горит и не гаснет, как
из предчувствий сплетённый знак,
не прочесть и не расплести.
Так и носишь весь день в горсти.
И звучит бесконечный блюз,
и не тает, не тает грусть…