Ночь глумилась, а солнце расплавило
беззащитную тишину,
замаячило вечностью правило среди скуки творить мишуру.
Влагой в землю сочились беспечности, и опять я ошибкой распят…
ну, кому те оковы вечности, если выдох на утре свят…
Сон мой в серую чушь обратился и открыл, что замены-то нет…
утру, бликом где затаился окаянный светящийся след…
А потом суета навалилась… беззащитную душу мою
в омута смурых дел затащило… на чужую беду ли – свою…
ерунда жизнь мою обозначила, озадачила ерунда…
Я желанья работой подначиваю… для чего? для себя? навсегда?
Размышление над бренностью дней
© Copyright: Владимир Логунов, 2012
Свидетельство о публикации №112082401864
Свидетельство о публикации №112082401864
Рецензии
Ваши стихи драматичны и эмоциональны.Не оставляют в равнодушии.Наверно,писать так и надо, когда душа болит или ликует.Спасибо
Людмила Борман 26.09.2012 12:11 • Заявить о нарушении
Людмила Борман 26.09.2012 12:11 • Заявить о нарушении
Спасибо за понимание.
Тут на стихире соприкоснулся я с неким Митей Греком. Так вот он очень навязчиво спорил, что все мы графоманы, и даже У Есенина он (Грек) отыскал, как он выражается "ляпы"... что прежде всего он досканально выучится форме стихописания, а затем уже, как истинный поэт, он будет писать свои перлы. Скушно было ему, суетливому, торопящемуся пролезть в поэты, отвечать... а для самого себя прояснилось: разве я хочу быть поэтом? нет же! Зачем мне какие-то звания, зачем принадлежность к "небожителям", которые не перестают ругаться меж собой и мелочно кусаться? Вы правы, Людмила, то, что созрело и вызрело в душе, если оно ложится на стихи, то совершается сама по себе минута ликования, которою и стоит дорожить - всё прочее менее важно. А форма... конечно, стих живёт по законам, но без душевного смысла все правила - пыль.
Владимир Логунов 26.09.2012 14:22 Заявить о нарушении
Тут на стихире соприкоснулся я с неким Митей Греком. Так вот он очень навязчиво спорил, что все мы графоманы, и даже У Есенина он (Грек) отыскал, как он выражается "ляпы"... что прежде всего он досканально выучится форме стихописания, а затем уже, как истинный поэт, он будет писать свои перлы. Скушно было ему, суетливому, торопящемуся пролезть в поэты, отвечать... а для самого себя прояснилось: разве я хочу быть поэтом? нет же! Зачем мне какие-то звания, зачем принадлежность к "небожителям", которые не перестают ругаться меж собой и мелочно кусаться? Вы правы, Людмила, то, что созрело и вызрело в душе, если оно ложится на стихи, то совершается сама по себе минута ликования, которою и стоит дорожить - всё прочее менее важно. А форма... конечно, стих живёт по законам, но без душевного смысла все правила - пыль.
Владимир Логунов 26.09.2012 14:22 Заявить о нарушении
На 100% согласна с вами. Поэзия начиналась не с правил, а со стихов. Правила потом вывели досужие. А пиши все по этим правилам, так и развития бы никакого не было. Творчество во всех его ипостасях настолько индивидуально, что ни в какие правила не вмещается. С уважением
Людмила Борман 26.09.2012 17:21 Заявить о нарушении
Людмила Борман 26.09.2012 17:21 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.