Так больно...почему-то Мне
Дышать, смотреть...лежать в постели.
Мой разум точно в гневной мгле,
Озноб шагает гулко в теле.
И отключался мозг как генератор,
И я впадал в безумный мир:
Там был Отец мой - нем диктатор,
Из трупов создан был там пир.
Моя же Мать была природой
И только громко горевала,
Что в нашем мире лишь уроды,
Что доблести и чести мало.
Я как рысак хотел бежать,
Да только нет мне и спасенья...
Могла мне мушка помешать,
Себе на радость, на веселье.
Ох, Боже! Вот я уже здесь...
Кровать родная, шторы, свет...
И сам я мокрый...в крови весь?
Шторы не те... нет, не тот свет...
Жар...
© Copyright: Илья Прошаков, 2012
Свидетельство о публикации №112082401023
Свидетельство о публикации №112082401023
Рецензии