***

Когда идешь раненый насквозь в настроение, в этот маленький нелепый мешочек ярких и веселых нот..тебе не до шутливых фраз, не до блудниц интереса в чем то вокруг.Идешь..словно идешь сто восемь тысяч шагов.Такое было ни раз.Скользя взглядом по старым домам,ты словно сам помнишь как несколько десятков лет назад тут бегали дети,босиком..дети.Пока родители слушали по телевизору прогнозы, беспокоясь о грядущих праздниках.Вокруг домов желтого цвета,потертых стен..заплеванных,забитых стен разносятся крики детей другого времени,возможно их уже нет в живых..Это ностальгия.Меня и на свете не было,когда они тут были.А я сейчас слышу их голоса,красивым эхом..Небо темнеет,вот капля на кончик носа.Я очнулась от фантазий?Или от правды которую посчитала за поток фантазии..Я вижу эти дома,в них окна..шагая всматриваюсь в квартиры чужих мне людей,вижу чьи то старые обои а где то старенькая игрушка зайчик.В другом музыка огромным басом беспокоит соседей всего дома..я прямо чувствую в каждом окне свои ужасы,семейные драмы..у кого то напрочь счастье от сегодняшнего дня.Я пугаюсь таких знаний,зачем мне чьи то эмоции из этих окон,когда сама..иду как раненный солдат с битвы.Битвы взглядом встречных людей,каждый вызывает у меня желание сразиться, а я ведь не хочу сражаться,я хочу просто добраться домой.В четыре стены моей комнаты,где освещение напоминает свет палаток индейцев.Перед глазами сегодняшний день, он ужасен..но я многое понимаю где то там,за моими расстройствами.В моей жизни нет рутины, в ней нет повторений,за это спасибо.Но я просто хочу добраться домой..домой..Домой.