На взлет

Нет, не надо меня верстать, разбивать по главкам,
заключать мою неуемность в  свои шаблоны,
Ты, мой слепой диктатор, привыкший к своим порядкам,
Ты, мой немой хранитель, оставь законов
Свой многотомный сборник огню и дыму,
Я не прочту из них ни строки, ни слова, ни точки.
Огненным солнечным стрелам подставлю душу и спину –
Пусть расстреляет бессовестно нежность и оболочку.
Нет, мне не надо свое расписание слать в конвертах.
Брось его лучше в одной из громких метро электричек.
Месяц уже понимаю, что я не того цвета,
но надо вырваться срочно за рамки своих привычек.
Лето в календаре телефонном рисует финиш,
И будь что будет – не все в этой жизни зависимо от сезона.
Счастье мое, что ж ты меня так отчаянно половинишь?
Вряд ли любовь – это повод для атаки и обороны…
Лишь восемь дней – и якорь уронит осень,
Брызнет холодными ливнями из небесного света слепых пробоин
Пьяного ветра голос утром с похмелья бывает несносен…
Мерзлые бабочки памяти тонут в моих ладонях.

23 августа 2012