На круги своя

Мне кажется, будто меня
                оставляет слово,
будто рвётся
                разгорячённым оловом
из глубин
               наружу.
Как бы нам вместе
                ни было здорово,
Судьба
         несгибаемую
                настойчивость
                явит снова.
Будто расстаться —
единственная возможность
для вольных песен
и чудака-паяца,
что ими брызжет
на сонное тело
                площади,
как вошь,
заплутавшая в гриве
                лошади,
кричащая:
   — Эй, вселенная!
        Не тревожь!
        Трогать не смей
        владений моих!
        Не вздумай!

В подлунном мире
правда невидима так же
                как ложь

После долгого сна,
после сотен дней невезения
ты одна меня преданно ждёшь,
канитель, маета осенняя.
Без затей, без дорог
                болею я:
выворачиваюсь карманом
                давно худым,
Остаюсь на утро
                дурным и пьяным,
а щетина моя и вовсе —
                табачный дым —
ни одной не заденешь бритвой.
Хорошо ли быть молодым?
   — Я не знаю.
                Ложусь с молитвой.