Болен

Я устал за последние месяцы
Этой жизни немой и слепой,
Я хотел, чтобы было всё правильно,
Но не смог. А теперь, что со мной?
К чёрту звуки, и мысли, и чувства
Я хочу одного! – отдохнуть,
Дать уставшей душе покоя
И попробовать просто уснуть.
Я хочу на белеющих простынях
Заболеть и лежать не вставая
Хоть чуть-чуть, позабыв блики осени,
В полудрёме лежать возле края.
Только простыни все же не белые
На них гарь и глухая тоска.
Что со мною? На что мне надеяться?
Не на дуло ли, возле виска?
Я болезнь не смог вынести стоя,
Ждал весны, но, читая стихи,
Понял вдруг - нет ужаснее боли,
Если кто-то тебя не простит.
Я не знаю, за что мне хвататься,
И давно от всего устал.
А «молитвой», неправильно понятой
Я сказал только то, что сказал.
Знаю – сущий бред, я играю в слова,
Сим стихом закрываю надежды.
Не святой я, моя душа,
Никогда уж не будет прежней.
Я устал от безумства разума,
И от песен, где радости нет.
Я могу ведь однажды развеется,
Не оставив земле своей след.
Впрочем, можно еще стремиться,
Вдаль, куда-то за горизонт.
Тихо верить, что это все снится,
Что вокруг лишь один страшный сон.
Я не буду растрачивать рифмы,
На убогость банальных чувств.
Уберите с постели доктора.
Да, я болен! Но сам излечусь.
5 сентября 2004 год отредактированное 10.12.2011