Моя смерть не старуха в чёрном с тупой косой:
она носит каре на пробор и чёлку наискосок,
ее приторный голос язвителен и высок,
она пьёт только фреш и стреляет всегда в висок.
Она любит метафоры, Сартра и крепкий мат.
Между нами не то, чтобы нить, а уже канат;
она - то, что нельзя: наваждение, дихромат,
неприступность, свобода, яд.
Она громко смеётся и первой приходит в дом,
носит адское макси цвета сhateau bordeaux,
но со всей своей странностью кажется молодой -
и огнём, и льдом.
Это девки продажной с монашкой лихая смесь:
она гордо несёт свой нелепый терновый крест,
изгоняя гордыню и бойко сбивая спесь
с тех, кто сгнил не весь.
Моя смерть очень мягкая, с голосом с хрипотцой,
разливает по чашкам бессонницу с чабрецом.
И во всех зеркалах я смотрю на её лицо,
на святую из близнецов.
***
© Copyright: Антилопа Гну, 2012
Свидетельство о публикации №112082305458
Свидетельство о публикации №112082305458
Рецензии