Успев единожды на смерть,
Где так и не был принят ею,
Он стал дряхлее и серее,
Как тлен, что врос в земную твердь.
Где обнимая синеву,
Небес, колышущихся ситцем,
Он ощущал себя синицей
В силке, без права на молву.
Без права быть самим собой,
Без права пить закат из крынки,
Быть в сонме сора лишь соринкой,
От коей только в сердце боль.
Где он, присев за край стола,
Уткнулся в темень тусклым взором,
А там, по гулким коридорам,
Пугая нежить, бродит мгла.
Успев единожды на смерть...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2012
Свидетельство о публикации №112082304173
Свидетельство о публикации №112082304173
Рецензии
