Я вас любил... Да, рано или поздно...

Я вас любил... Да, рано или поздно,
я рану там, где был мотор, найду,
но боли на погоду, бурю, грозы,
на что угодно сумасбродно я спишу!
За ликом милым, некой силой что
всё тянет сказкой-былью, сном ли,
явью, я иду! И отпустить никак! Ещё!
Мне жажда до тебя сжигает сопли
(я знаю, не красиво, не высоко,
ни Блока у меня в поэзии, ни одиноко
стоящего в сторонке Мандельштама,
и штампы всё, одни лишь штампы)!
Я без надежды вас любил, и хоть
так необычно, по-особому и криво,
игривой песней рассекая плоть
в душе твоею скрипкой моя лира
тоскливо песни заводила про любовь
на веки в вечную. Но, право, вновь,
наверно, уж не повторится у тебя
(моя душа, сожгла, сожгла
её ты), мало мотыльков безумно
окружает твой костёр. Простёр
я руки, чтоб в финале пьесы
(мне ада пламень из груди протёр
на том, чем стал былой мотор,
красивое и именное место),
до боли рёбер, кровеносного скачка,
не пробил для разлуки час пока,
исполненый отчаянья любви,
коснуться до — нет, не «груди» —
до уст святых твоих. Прости.